Las palabras tienen algo de sus progenitores.
No es lícito violentarlas.
Pero, a veces lo son.
Son trepanadas, descolocadas, mutiladas, ejecutadas.
Sus padres sufren impotentes.
Porque los irruptores son buenos, y por buenos deben absolverse.
Velociráptores, que a veces corren por donde los autores temerían poner sus pies.
Las palabras son voces fluyendo en el éter.
Si quieren encarnan en el verbo.
No en cualquier verbo.
Tienen sonido.
Son voces buscando una voz que las pueda decir.
Las palabras primero se escuchan y luego se escriben.
Las palabras eligen ser dichas por las voces que quiere sean dichas.
No eligen con la razón.
Ni en base a formatos.
Ni siquiera con el corazón.
Simplemente eligen, igual que los peces nadan.
Igual que nosotros elegimos decirlas.